Лес Лес…. Самое начало осени… Повсюду, вокруг звуки умирающего леса… Птицы поют погребальную мессу по деревьям и листьям, что мучаются на замерзших ветках последние часы своей короткой «жизни»… Поют о каждой травинке, что нараспев произносит молитву, поддаваясь порывам шального ветра и нашептывает стихи, стихи о лете… О том лете что уже не вернется… И те, кто еще жив…. Те, кто прячутся в бесконечных норках, лазах, дуплах, стараясь выжить, они знаю, что скоро наступят холода, лютые, жестокие убийцы в белом.… Да, именно в белом должна приходить смерть, дабы закрыть, спрятать свое уродство под белоснежным саванном…. А позже солнышко проснется, потянется своими лучиками к земле, зевнет и… И новая весна обогреет так долго страдавшую землю… Вскоре наступит лето…. Новые цветы и листья, и новые травы будут оглушать своими ароматами тех, кто сможет оценить… Но только там не будет их… Они уже никогда не насладятся не солнышком, ни ласковым ветерком… Они будут мертвы…. Последняя птичья трель… Самая долгая и пронзительная…